alma rota flotando en el aire

Rota, flotando en el aire
mi alma, pluma caída del viento
surca la inmensidad del vacío
a un metro por minuto.

No, no es perfecta la sinfonía del movimiento,
ni diáfano el silencio que lo acompaña,
mi nave está coja, en infinita caída
y las alas fracturadas.

Ya van dos veces este año
¿o serán tres?
que le recetan compresas de frío,
codeína y ropas pesadas.

Mi alma no puede más, no puede
continuar cargando tan bizarra,
hiriente, encarnada hasta el fondo,
adarga.