9:50 A.M. y si no corres
perderás el autobús al amor
que es impuntual como tú
y también está tarde.

Amb@s han pasado la noche
esperando una Mab que nunca llega,
perdid@s en versos color escarabajo,
luchando por no ser vosotros mism@s,
pero sólo un par de personajes literarios,
que divagan por un bosque de postes
llenos de sentimientos,
o como un reflejo de pelícanos
duplicados en el caleidoscopio
de aquella hoguera sagrada
que es la memoria de un sueño
al despertar por la mañana.

Corres por la vereda del ningún lugar
igual que una hoja caída de septiembre
en tu marcha conventual, a la noria
de los días repetidos,
a los que has pagado
una suscripción anual
que descuentan de tu tarjeta de crédito
y cuya factura te devuelven
en un sobre con olor a árbol muerto,
tinta con navajas multicolores,
demonios invisibles que tratan de comerte,
los que crees destruir en el ensueño
o con el tacho de reciclaje.

Subes al autobús que también ha demorado
y buscas un asiento fabulado.
Todas aquellas personas son conocidas
porque las desconoces
y todas esas miradas son tuyas
porque les perteneces.
Los autobuses, decía alguien,
son universos espontáneos
que te dan un viaje del tiempo de un orgasmo,
y que después olvidas al calmarte,
o al bajarte de él para querer ser
también un universo.

Y llegas finalmente,
y el amor te espera sentad@
en la misma silla y los ojos perdidos
por los jardines de la espera,
aguardando que ojalá
no sea muy tarde y que por una vez
se te quite esa timidez
de paloma herida por una ternura desconocida.